Двое в Париже

Ей сильно за сорок... Премного вот "сильно", совсем.

Душою - девчонка наивная, просто ребёнок.

Что в паспорте чётко написано - ей сорок семь

Уже очень скоро прокличет в полях журавлёнок.

 

Она некрасива, не выпало счастья, увы,

И страшно стесняется, дурочка, лишнего веса.

Как стёклышко чистая, что до людской ей молвы?

Да если уж честно, то нет к ней другим интереса.

 

Ей, провинциалке, был яркий Париж незнаком,

Сказать если честно, ни разу о нём не мечтала,

Пока что нувориш вошёл в ее жизнь...босиком,

И всю её жизнь поломал от ...конца до начала!

 

И жаром тяжёлым наполнилась женская плоть,

( так в жизни случилось, ни разу она не рожала),

И всё понимала про "страсти вселенские" хоть,

Губами горячими хмель, обжигаясь, глотала...

 

И колокол юбки толкался в колени её,

Когда к нему в выцветшей напрочь косынке бежала.

Что душу сожжёт, было женское, впрочем,чутьё,

Но сердце горело, да что там горело,- пылало!

 

А он? Были пу'сты доныне колодцы его,

Ни ласки, ни нежности, ну, не цвели там фиалки...

А тут, как "пропал " он от взгляда её одного,

Рванулся навстречу, растерянный...сильный и...жалкий?

 

И было безумное счастье в Париже у них,

Кальвадос, кафешки, прогулки под грешной луною.

Он выглядел словно на собственной свадьбе жених,

Она же смотрелась красивой и юной женою.

 

Не верите в сказки? Какой там , смеётесь, Париж?

Какой там нувориш несёт несмеяне фиалки?

Я ...тоже не верю, но вот размечталась тут, ишь...

Париж не для тёток, не место для провинциалки.

 

Я всё понимаю, и всё ж...