Для Микеланджело
Весна, весна… Забриски Пойнт всё также где-то вдалеке.
Уплыть туда бы, да не стоит, ведь лёд не стаял на реке.
Не для того же в зимнем мраке мы сберегали, как могли,
Свои суконные рубахи, свои посконные рубли.
Наш пойнт вот он: снег, пустыня, и скорбный ангел посреди.
Намокли крылья, ломит спину, и сердце рвётся из груди.
Раскисший холод будет литься, подобием стальных оков,
Но сердцу приказали биться и присно и вовек веков.
Тепло придёт, зима отступит, под шум ломающихся льдин,
Позволив радоваться скупо просторам наших палестин.
И зелени на влажном склоне, и мать-и-мачехе у скал.
Весна, весна… Антониони… Прости, старик, я всё проспал...
