Для Микеланджело

 

Весна, весна… Забриски Пойнт всё также где-то вдалеке.

Уплыть туда бы, да не стоит, ведь лёд не стаял на реке.

Не для того же в зимнем мраке мы сберегали, как могли,

Свои суконные рубахи, свои посконные рубли.

Наш пойнт вот он: снег, пустыня, и скорбный ангел посреди.

Намокли крылья, ломит спину, и сердце рвётся из груди.

Раскисший холод будет литься, подобием стальных оков,

Но сердцу приказали биться и присно и вовек веков.

Тепло придёт, зима отступит, под шум ломающихся льдин,

Позволив радоваться скупо просторам наших палестин.

И зелени на влажном склоне, и мать-и-мачехе у скал.

Весна, весна… Антониони… Прости, старик, я всё проспал...