Она
Одинокий я сижу в дыму ,
В безысветной кальянке -
Где-то в безликом районе тону...
И никто не в силах излечить мои ранки...
Память - нужно ли это определение,
Чтобы быть безызвестным поэтом?
Опять на меня нахлынуло той пары наваждение...
Временами я думал про это...
Опять в моих глазах свет
Сквозь тьму района и дым помещенья...
Но я не могу сказать ей даже привет!
И как,и надо ли унять мне это кипенье?
Те нити сомненья.
Те шорохи моей души.
Те голоса в голове творят мое превращенье!
Все эти ее импульсы для меня как бальзам от морщин!
Ее поэзия прекрасна.
Она как Фелиция у Кафки.
Моя же для неё опасна.
И все другие без неё мне гадки!
Она и я все также неделимы...
Но теперь немного по-другому...
Пытаюсь отвлечься на все,хоть на пантомимов...
Но она все равно часть меня ,даже если и выпью изрядно я рому!
Как бы не старался ,
Всегда с ней оставался...
В неё с головой окунался!
Как чудная энергия накрыла меня,
И вырывается наружу, чтоб быть мною,ревя...
Что я только не делал.
Скольким только не ведал.
Не увидел вновь судьбы оной лето!
Хотя так много я и нашёл...
И столько путей,ведь, прошёл...
Теперь все намного проще -
Никто не в силах усмирить мою эту жесткость!
И я не совсем я уже больше...
Теперь я есть она...
Забрал у этого мира её навсегда!
P.S. Посвящается моей дорогой Д.
