У него зима, Господи...

У него зима, Господи, какой с него спрос?

У него зима, Господи, как он выжил?

Он тебе благодарен, Господи, за мороз,

Но на большее не способен, Господи, ну пойми же!

 

Ты его не убил в утробе, и после дал

Попробовать эту жизнь пластилином, гуашью, дымом.

Ты не любишь его, – и он сразу об этом знал.

Ты и сам не знаешь, как это – расти любимым.

 

В кинозале пусто. Никто не придёт смотреть.

Режиссёр из тебя... Уж прости, ну прости! Ну правда...

Если б ты любил его, то подарил ему смерть

Раньше той, для кого он украл в Ив Роше помаду.

 

Что ты хочешь, Господи? Разве вправе ты что-то ждать

От того, у кого зима и ни дня без снега?

Что ты хочешь, Господи, если ему плевать

На тебя отца, на тебя на бога и человека.