5 PM

Пять пи эм, в квартире пусто, чтобы так и было дальше — все желания мои.

Вечер, я читаю книгу по античному искусству, потому что сборник сказок слишком высоко стоит. А палиться неохота: полки — оптом — под запретом, с нижней — совладать быстрее, чем по стульям взад-вперёд… То от козней древних греков, то от страха я немею: скоро мать придёт с работы, что увидит — отберёт.

 

Шелест волн, сюжеты, лица… Жалко, что суббота завтра. Общий завтрак, гости, дача — ни минутки для души. Как песок, шуршат страницы под копытом Минотавра, точно знающего: к дому, злой, с мечом, Тесей спешит.

 

Сверху, в сказочном «далёко», общий план ничем не лучше: чередой идут герои — и не скажешь, кто дурней. Те же шишки, те же грабли — ничему их жизнь не учит, будто шкуру не лелеют, а спешат расстаться с ней.

Кто пустил дитё по лесу — в одиночку, с пирожками? Звери — люди, люди — брёвна, мёд течёт, морали — врут… Идиот на трон взлетает, плебс в экстазе бьёт поклоны — слушай, рыбка золотая, вам царя такого в пруд!

Тупость, чехарда указов — вы б через неделю взвыли, на прекрасной рыбьей речи восхваляя коммунизм. Или двинулись по фазе: чёрный пруд, лампадки лилий, не хватает только графа, что жену казнит на бис.

 

Жизнь — как нитка в лабиринте. Так глупа и эфемерна… Разлетаются страницы, вещи, души, связь времён от шагов, от рук неловких — и уже плевать, наверно: Минотавр ли, Ариадна вытянут билет в «потом».