Скай

Свет.

Больничный, как будто.

Как будто, ещё живой —

не гадая о большем, не зная в свои семнадцать

ничего ближе солнца и неба над головой,

даже если они не ведут, а всего лишь снятся.

 

Трепет век.

Наяву — всё изломано, как во сне,

зачаровано угольно-белым и густо-алым —

но бессильные бледные руки на простыне

не забыли ни ярость ветров, ни тепло штурвала:

их призыв лишь слышнее сквозь обморок и бетон,

крик, и свой, и чужой, звон ланцетов и привкус ваты...

 

Бредишь? Умер?

Пускай не кончается этот сон,

где ты падаешь в небо, стремительный и крылатый,

точно зная — что даже разбившись, сгорев дотла,

рейс за гранью продолжишь: куда с верной трассы деться?

Пальцы датчики мнут, запуская конвертоплан,

как самолёт из тетрадной страницы в детстве. —

 

Грохот. Писк.

Ты взлетаешь: спокойный, как в первый раз,

не пугаясь дорог, что судьба до пике отмерит —

растворяясь на синем...

Ведь всем высота воздаст

не по списку грехов — а по силе, мечтам и вере.