про эпидемию…будней

Дней пятьдесят хамсин ревёт и мечет

чёт и нечет. Укрыться нечем.

Я эсемески шлю тебе навстречу,

а мне в ответ: — еще не вечер.

 

Семь лет баклуши бьют стада пастушьи,

от суши им еды не скушать.

Пишу: — что делать? Карфаген иссушен.

а мне в ответ: — разрушь на ужин.

 

Семь раз по пять я эту куклу вуду

на клочья рвал и верил чуду,

и посылал тебе опилок груду,

а мне в ответ: — домой посуду.

 

Уже сто лет, как умерли поэзы,

от вечной мерзости и слизи,

и сколько раз я не писал «к Элизе»,

один ответ: — привет, в круизе.