Нас много...

Нас много...
Нас много, в городах и селах,
Кому строка терзает грудь,
Наивных, грустных и веселых,
В поэзию торящих путь.
 
Мы срез народа, не пророки,
Не много с нас, сермяжных, взять.
Но мы не терпим, если ноги,
О нас небрежно вытирать.
 
Лукавя, власть во многи лета
Свободу дарит, но пока,
Не опускает пистолета
У той свободы от виска.
 
Не уподобимся мессии,
Не успокоимся мудрО,
Пока пожары над Россией,
Рука не выпустит перо.