Нас много...

Нас много, в городах и селах,

Кому строка терзает грудь,

Наивных, грустных и веселых,

В поэзию торящих путь.

 

Мы срез народа, не пророки,

Не много с нас, сермяжных, взять.

Но мы не терпим, если ноги,

О нас небрежно вытирать.

 

Лукавя, власть во многи лета

Свободу дарит, но пока,

Не опускает пистолета

У той свободы от виска.

 

Не уподобимся мессии,

Не успокоимся мудрО,

Пока пожары над Россией,

Рука не выпустит перо.