Аэропорт

Это не просто место, куда приходят с утра и работают…

Это нечто живое, со своими радостями и заботами,

потихоньку стареющее, точно так же, как все мы,

то молчащее, то орущее про какие-то там проблемы.

 

Люди кругом… они спят, матерятся, носятся, словно цунами,

девушка на сносях (она жутко боится и торопится к маме),

улыбающийся персонал, голосяще-сосущие дети –

а он здесь начальник, и за всё – он один в ответе:

и за то, что погода – дерьмо, и полосы обледенели,

и за то, что никто не летит из-за гадской метели,

и за то, что какой-то придурок уже приготовил бомбу,

и хочет взорвать всё страховки ради…

Да к чёрту такое комби!

 

А раненая нога и болит, и ноет, потому что на улице ветрено,

и злится жена – званый ужин в пролёте…

Они у неё конвейером,

а ему-то на рауты эти плевать, как и на глянец журналов,

потому что в работе он по уши – в этой, которая с неба упала.

 

Просто он, не такой как все, и заботит его другое –

как уйти из семьи без скандала, и когда терминал достроят,

а ещё – чтоб отправить рейсы и в зале сменились лица…

вот тогда отдохнёт и он… если что-то опять не случится.