Порождение очередного экспромта
Что скис поэт? С тебя довольно?
Поймал от критиков пинка?
Живи в столе притихшей молью,
В черновиках!
Упреки тролля душу ранят?
Так не храни ее в стихах!
Храни среди монет в кармане —
Истлеет в прах.
Небрежно с мелочью достанешь
Убогим духом на раздать —
Медяк у нищего в стакане,
Стихам под стать...
Что скис поэт? Обида гложет?
Тащи ее из-под монет
И с ней увидит свет, быть может
Твой дар, поэт.
…
Поэзия не в ладной рифме,
Не в слезодавке без души,
Не в стройном безупречном ритме,
А в чем? Скажи?
