Порождение очередного экспромта

Что скис поэт? С тебя довольно?

Поймал от критиков пинка?

Живи в столе притихшей молью,

В черновиках!

 

Упреки тролля душу ранят?

Так не храни ее в стихах!

Храни среди монет в кармане —

Истлеет в прах.

 

Небрежно с мелочью достанешь

Убогим духом на раздать —

Медяк у нищего в стакане,

Стихам под стать...

 

Что скис поэт? Обида гложет?

Тащи ее из-под монет

И с ней увидит свет, быть может

Твой дар, поэт.

 

…

 

Поэзия не в ладной рифме,

Не в слезодавке без души,

Не в стройном безупречном ритме,

А в чем? Скажи?