Дрожу тетрадовым листом.

Дрожу тетрадовым листом,

Осенним перезвоном.

И дело кажется не в том,

Что до краёв я полон.

 

Что, неисписана тетрадь,

Не вырваны страницы.

И что не стоит хомутать,

Причудливую птицу.

 

Кто снится, тот всегда любим,

И по утрам уходит.

Всегда дорога ведёт в Рим.

Ведёт, но не приводит.

 

Безгарантийно и смешно,

Смешно, но не до смеха.

Лежит тетрадь, под ней сукно,

Веков ушеших эхо.

 

Стоит чернильница, перо,

И вроде всё в порядке.

Всё заросло и зажило,

И шрамы там, в тетрадке.

 

Неразличимы и едва,

За кляксами заметны.

И очень часто там слова,

Горбаты и нелепны.

 

Весна раскрытую тетрадь,

Через окно читает.

Лучом, папирусную гладь,

От сна освобождает.

 

А осень страшно далека,

Со звоном - перезвоном.

Сукно, чернила и века,

И шрамы только фоном.

 

И неумолчно и светло,

Ты слышишь друг музы'ку?

Ах да, бронявое стекло,

Подвластно только крику.

 

А я? Ты знаешь, вот, живу.

Но где бы я не топал.

Всё происходит наяву,

И раны все заштопал.

 

Тетрадь всегда с собой ношу,

Дышу пока свободно.

И счастлив тем, что вновь пишу,

И может что-то годно.