Ветер

Небо довольно жмурится, шаловливо брызгая каплями вчерашнего ливня, и тревожит вздохами иргу за покосившимся соседским забором. После дождя её шелест стал густым и тяжёлым — ты уверен, что шорохи ничем не различаются, но не споришь.

 

Туман заботливо укрывает нижнюю ступень крыльца, но сдаётся под порывами ветра и клочками покидает двор. Зябко, несмотря на слепящее майское солнце. Тёмные очки остались в городе, забытые на полке прихожей. Ты отдал мне свои непрозрачно-зеркальные, но так неинтересно и слишком просто: прищурившись от яркого света, — почему мы редко встречаем восходы? — смотрю в сторону скрипнувшей калитки. Что ты принёс, внезапно исчезнув утром? Наверняка необычное...

 

Негромко просишь закрыть глаза.

 

От тебя пахнет влажными сосновыми иголками, промокшим свитером и чем-то невыносимо тонким, свежим... Жаль, что в лёгких так мало места — иногда приходится выдыхать. Голова слегка кружится, словно смотрю вниз с высокого утёса. Кончиками пальцев касаюсь гладких и длинных листьев, задеваю мелкие цветки, такие изящные и хрупкие на ощупь.

 

Не разрешала приносить букеты, всегда жалела срезанные растения — рано или поздно они печально завянут. Может, зря я так? Впервые вижу ландыши и теряюсь в их нежности.

 

Ветер треплет ленту в косе и смешивает собой ещё десяток ароматов, но один навсегда останется самым узнаваемым и любимым. Оказывается, от восторга бывает сложно дышать...