Макулатура

Грязный потолок. Ободранные обои.

Горы макулатуры. Глупые письма себе.

Что-то о гнилых людях и вечных побоях,

Что-то о сломанной тысячекратно судьбе.

 

Читаю, смеюсь, рву на части, сжигаю.

Почему мне так безразлично, но тяжело?

Что-то о девчонке с радужными глазами.

О бритве, порезах и как руки от боли трясло.

 

Забавно и грустно, и страшно, и глупо.

Вливаю водку в себя, после - в синий огонь.

Что-то о наркотиках и друзьях-полутрупах.

О том, как на раны сам себе сыпал соль.

 

Родился в эпицентре русской тоски,

Возомнившись героем то ли антиутопии, то ли драмы.

Ненавижу все выстраданные свои дневники.

Ненавижу на бледном теле все свои шрамы.

 

В огонь до последнего листа всю бумагу.

Это не липофрения, но жестокое самобичевание.

Не чувствую к этим письмам ничего, кроме мрака.

В них только бессонница, нищета, разочарование.