Макулатура
Грязный потолок. Ободранные обои.
Горы макулатуры. Глупые письма себе.
Что-то о гнилых людях и вечных побоях,
Что-то о сломанной тысячекратно судьбе.
Читаю, смеюсь, рву на части, сжигаю.
Почему мне так безразлично, но тяжело?
Что-то о девчонке с радужными глазами.
О бритве, порезах и как руки от боли трясло.
Забавно и грустно, и страшно, и глупо.
Вливаю водку в себя, после - в синий огонь.
Что-то о наркотиках и друзьях-полутрупах.
О том, как на раны сам себе сыпал соль.
Родился в эпицентре русской тоски,
Возомнившись героем то ли антиутопии, то ли драмы.
Ненавижу все выстраданные свои дневники.
Ненавижу на бледном теле все свои шрамы.
В огонь до последнего листа всю бумагу.
Это не липофрения, но жестокое самобичевание.
Не чувствую к этим письмам ничего, кроме мрака.
В них только бессонница, нищета, разочарование.
