ВЕСНА
«Одно имеет смысл
записывать — мелочи.
Крупное запишут без нас».
Зинаида Гиппиус
За стенами дома – весна.
Весна-а-а!
Та самая. Звонкая, светлая, тёплая. Синичий свист пулей, насквозь простреливает каждый парк, сквер, переулок, каждый дворик, эхом бьёт в уши.
И дышится легко. Будто воздух сам собой просится внутрь, переполняет запахом плотных смоляных почек, ещё вялой, но уже согретой лучами солнца травы и пряным-пряным ароматом талой земли.
«Лепота!» – хочется кричать.
И походка делается упругой, бойкой, а давнее похрустывание в колене, как неудачный флирт, забывается немедля. Все мысли, что тревожили вчера, словно обгорелые спички выпали из рук, исчезли, и даже старые ботинки поскрипывают, поблёскивают чистотой.
Весна!
Дворник метёт тротуар настойчиво, с нажимом, искренне. Девушка накинула на плечи цветной платок. Парень расстегнул куртку и болтает по телефону с видом уже не просто затейливым, а почти жениховским, ухажёрским. Ему наплевать на всех, он хочет, чтоб его слышали, чтоб обратили внимание.
Весна…
Голубь слетел на тротуар, пригляделся к голубке – и да-а-авай выхаживать свои поклонцы, нахохлился, надулся, шею выгнул и пошёл, пошёл… Воркует, как мурлычет, голосом низким, протяжным. Кавалер!
А в палисаднике поднял голову подснежник. Робко ещё, сиротливо, но…
В такие минуты невольно тянет закурить.
