Не курит. Не глотает сизый дым...
Не курит. Не глотает сизый дым.
Пускает пузыри из мыльной трубки.
Свихнутый клоун – полосатый мим –
Не Александр Сергеевич – не Пушкин.
Грохочет «Марсельеза» за окном.
Стихотворенье – сахарная вата –
Висит на бороде. И мелкий гном –
Безумие – бежит-бежит куда-то.
………………………………
Привет, родная! Нас с тобою нет.
И счастье от того у нас с тобою.
Хочу сказать тебе я – как поэт…
Но не скажу. Ведь нас – поэтов – двое.
И говорить – друг с другом – нам дано
Совсем-совсем-совсем – не как поэты.
А так – как будто – выглянуть в окно –
И после лета – сразу – снова лето.
И даже если – всё кругом – зима,
То лету всё равно – оно такое…
Расплавимся. Напишемся в тома.
И дымом унесёмся в ветровое.
Но станет сталью наш волшебный дым.
Улыбка. А потом – от нефиг делать –
Конечно – смерть. Конечно – молодым.
Потом ещё раз. В девяносто девять.
