Не курит. Не глотает сизый дым...

Не курит. Не глотает сизый дым.

Пускает пузыри из мыльной трубки.

Свихнутый клоун — полосатый мим —

не Александр Сергеевич – не Пушкин.

 

Грохочет Марсельеза за окном.

Стихотворенье — сахарная вата —

висит на бороде. И мелкий гном —

безумие – бежит-бежит куда-то.

 

………………………………

 

Привет, родная! Нас с тобою нет.

И счастье от того у нас с тобою.

Хочу сказать тебе я — как поэт…

Но не скажу. Ведь нас — поэтов — двое.

 

И говорить — друг с другом — нам дано

совсем-совсем-совсем — не как поэты.

А так — как будто — выглянуть в окно —

и после лета — сразу — снова лето.

 

И даже если — всё кругом — зима,

то лету всё равно – оно такое…

Расплавимся. Напишемся в тома.

И дымом унесёмся в ветровое.

 

Но станет сталью наш волшебный дым.

Улыбка: а потом — от нефиг делать —

конечно – смерть. Конечно – молодым.

Потом ещё раз. В девяносто девять.