Пой, весна!

Небеса луну лизали.

Ночь хватая за бока.

Хлипким льдом и снегом талым

Укрывалась вся река,

Март плясал над нею польку.

Только мне, однако, горько…

Что дрожит моя рука.

Тщусь писать – и нет, уж, мочи.

Утро всхлипнет между строчек.

Ночь обильна и нежна

От тире и многоточий,

От фужеров трёх вина.

Пой! Играй, весна, на дудке!

Ну, какие, к чёрту, шутки?