Пой, весна!
Небеса луну лизали.
Ночь хватая за бока.
Хлипким льдом и снегом талым
Укрывалась вся река,
Март плясал над нею польку.
Только мне, однако, горько…
Что дрожит моя рука.
Тщусь писать – и нет, уж, мочи.
Утро всхлипнет между строчек.
Ночь обильна и нежна
От тире и многоточий,
От фужеров трёх вина.
Пой! Играй, весна, на дудке!
Ну, какие, к чёрту, шутки?
