Пыль Сахары.
Стирает время чувства, лица.
Заносит пылью берега.
Да так, что даже в загранице,
пусть и немыслимо, беда.
И накрывает покрывалом
песка, небесной мишуры.
Всё дальше римские вокзалы.
И с ними может быть и Ты.
Фантасмагория закатов,
рассветов чудных у волны.
Тоскою всё теперь объято
и радиацией чумы..
Несу свои простые будни.
Пытаюсь что-то воссоздать.
И даже верю, точно будет
от этого мне благодать.
Но только всё не так, как раньше.
Не в той иллюзии мечты.
Глотаем пыль и в Померании.
И светимся, почти немы.
8-9. 3. 2021 г.
