Моя (не)любимая основа
Построенный город, что на карте не виден,
Развился, подобно прекрасным цветам.
Но один поворот - весь этот город, как ситец
Разорван, оставив средь обломков лишь хлам.
Всё горит пламенем синем.
Ты здесь остался один.
Покрыл окружение пепельный иней,
А ты среди тысячи мин,
Что готовы всегда сдетонировать.
Ты просто легенда, пойми,
И тебя запятая не сможет помиловать:
Твоя казнь - кладбищ огни.
* * *
Всё изменить, но чернила меняют лишь слово
На белой бумаге. Внешнее действо живёт
По полной программе. Смех - да и только.
Твоя идея дискретна, а природа держит полёт
И падать не будет: структура, частица,
Что на троне хохмит, не будет желать
Терять свой пожизненный статус царицы
Людской постановки, чтобы ей досаждать,
Лишь иногда поощряя до самых глубин.
Задача есть, а сценарий подавно не нужен:
Самый умный и смелый давно уж погиб.
Так что играем красиво, раскрыв свои тушки!
И все твои люди тоже входят в программу.
Сцена за сценой. За героем герой.
И по воле сценария, после пары антрактов,
Половина без почестей уйдёт на покой.
И затея вся в том, что будете лежать
Кто-то на сцене, а кто-то за ширмой.
И вас не будут ни помнить, ни знать,
Ведь это просто игра, просто машина.
И не будет руки, не будет воли такой,
Что изменит эту систему до самого корня,
Ведь, не изменив переменные, строй
Не сможет сменить убеждения. Простая скотобойня.
* * *
Фигуристое полотно больше не имеет красоты:
Оно сгорело, не показав всем прохожим,
Что такое природный дар настоящей чистоты,
Пьяной правды... Этот список можно и продолжить,
Но кого порадуют остатки пепла?
Наследие - в своей основне тоже прах,
Но как с ним обращаться - вот проблема.
Всё дрожит в моих руках...
