Моя (не)любимая основа

Построенный город, что на карте не виден,

Развился, подобно прекрасным цветам.

Но один поворот - весь этот город, как ситец

Разорван, оставив средь обломков лишь хлам.

 

Всё горит пламенем синем.

Ты здесь остался один.

Покрыл окружение пепельный иней,

А ты среди тысячи мин,

Что готовы всегда сдетонировать.

Ты просто легенда, пойми,

И тебя запятая не сможет помиловать:

Твоя казнь - кладбищ огни.

* * *

Всё изменить, но чернила меняют лишь слово

На белой бумаге. Внешнее действо живёт

По полной программе. Смех - да и только.

Твоя идея дискретна, а природа держит полёт

И падать не будет: структура, частица,

Что на троне хохмит, не будет желать

Терять свой пожизненный статус царицы

Людской постановки, чтобы ей досаждать,

Лишь иногда поощряя до самых глубин.

Задача есть, а сценарий подавно не нужен:

Самый умный и смелый давно уж погиб.

Так что играем красиво, раскрыв свои тушки!

 

И все твои люди тоже входят в программу.

Сцена за сценой. За героем герой.

И по воле сценария, после пары антрактов,

Половина без почестей уйдёт на покой.

И затея вся в том, что будете лежать

Кто-то на сцене, а кто-то за ширмой.

И вас не будут ни помнить, ни знать,

Ведь это просто игра, просто машина.

И не будет руки, не будет воли такой,

Что изменит эту систему до самого корня,

Ведь, не изменив переменные, строй

Не сможет сменить убеждения. Простая скотобойня.

* * *

Фигуристое полотно больше не имеет красоты:

Оно сгорело, не показав всем прохожим,

Что такое природный дар настоящей чистоты,

Пьяной правды... Этот список можно и продолжить,

 

Но кого порадуют остатки пепла?

Наследие - в своей основне тоже прах,

Но как с ним обращаться - вот проблема.

Всё дрожит в моих руках...