Мир не молод, не стар...
Рвутся струны гитар,
Плачут песни в устах,
Мир не молод, не стар,
Выживает в сердцах.
На гербе серебро,
А в ладонях медяк,
Говорят - "хорошо",
Да на деле не так.
Всё искрится кругом,
На искусственный лад,
Промолчат о другом,
Те кому невпопад.
Разрывая на части,
Не уходит, что есть,
И как будто для пасти
Плотью мягкая честь.
Льёт ручьями с артерий,
Как и прежде, и вновь,
На мундирах империй,
Сохнет алая кровь.
Тот кто хочет смирится,
Не обрящит покой,
Совесть будет глумиться,
Вызывая на бой.
Сняли струны с гитар,
Тишина на устах,
Мир не молод, не стар,
Превращается в прах...
Бит'Тон33 ©.
