Восьмое утро...

Весенний день, начало марта.

Календаря настырный взгляд

краснеет бесконечной датой

из коридорного угла.

Вращает мыслей хулахупы:

окружность в линию бедра,

одетого довольно скупо,

фривольно в пять часов утра.

Мы, явно раньше, чем светило,

целуя контуры вершин,

в дремотном городе унылом

к рассвету чудо совершим:

ковром подснежники расстелем

для нежно-розовых ступней,

раздвинем шторы из метели

и затеряемся в копне

нелепых и смешных причёсок,

а дальше – дерзкий омут глаз

поманит – тайны отголосок –

и сердце ёкнет: «Пробил час…»

О, бесконечность, ты прекрасна!

Без счёта время и года!

Восьмое утро не напрасно

мир будоражит,

господа!

 

 

2012