Восьмое утро...
Весенний день, начало марта.
Календаря настырный взгляд
краснеет бесконечной датой
из коридорного угла.
Вращает мыслей хулахупы:
окружность в линию бедра,
одетого довольно скупо,
фривольно в пять часов утра.
Мы, явно раньше, чем светило,
целуя контуры вершин,
в дремотном городе унылом
к рассвету чудо совершим:
ковром подснежники расстелем
для нежно-розовых ступней,
раздвинем шторы из метели
и затеряемся в копне
нелепых и смешных причёсок,
а дальше – дерзкий омут глаз
поманит – тайны отголосок –
и сердце ёкнет: «Пробил час…»
О, бесконечность, ты прекрасна!
Без счёта время и года!
Восьмое утро не напрасно
мир будоражит,
господа!
2012
