Остыла любовь до холодного пота.

До льдинок на сердце и в карих глазах.

Ее разогреть, распалить мне охота,

И вертится слово уже на устах.

Зима календарная в прошлом осталась,

И март на дворе, – уже капает с крыш,

Но ты все решила, - на веки рассталась,

Не хочешь лететь ты со мною в Париж.

Один в самолете, хоть рядом и люди,

Мне машут прощально во след облака.

Несет стюардесса закуски на блюде,

А мне неохота их трогать пока.

Вернется ли прежняя радость на сердце,

С другой, обрету ли, что было с тобой.

На долго ль закрылась ко мне твоя дверца.

Услышу ли снова я: «Мой дорогой!»…

Тебе позвонил из парижской квартиры,

Услышал гудки, вместо слов я в ответ.

Расстроившись сильно, я слушал винилы,

Писал стихотворный весь этот я бред.

Отправился кофе я пить на Монмартре,

Увидел в кафе я другую тебя.

С тобою другой говорили о Сартре,

А ночью… играли в любовь у меня.

 

* - Жан Поль Сартр (1905-1980) – французский писатель и философ. В 1964 г. Отказался от присужденной ему Нобелевской премии по литературе.