Однажды

Я вам писал, чего же боле,
и вам хотел я рисовать.
Как возбуждённый я любовью
хотел вам х@й свой показать.
Как во дворе и с голым задом
когда-то бегал вдоль кустов,
а вы, увидев — испугались,
закрыли двери на засов.
Я постоял у ваших окон,
накинул плащ свой со стыда,
а вы смотрели и как током
меня прошибло вдруг тогда.
И я писал вам на заборе,
и рисовал я тоже там,
и понадеялся, что в скоре
посыл мой станет ясен вам.
А время шло и вы молчали,
и как-то были в стороне,
а я так ждал, чтоб вы сказали:
"Снимай свой плащ — иди ко мне".
И мне молчанье надоело —
я снова к вам пробрался в сад,
подкрался бережно к скамейке,
пробормотав: "Да будет так",
я принялся вас домогаться
и, не взирая на слова,
мне чётко слышалось и ясно:
"Снимай свой плащ — иди сюда".
Я разорвал на вас одежду,
и хоть читалась страсть в глазах,
когда сказал, что буду нежен
я получил коленом в пах.
Вы убегали, что есть мочи,
а я всё думал: "что не так?"
и скорчившись от боли очень
упал от вас я в двух шагах.
И вот уже вы возле дома
поспешно открывали дверь.
И мы остались не знакомы.
Но что поделать уж теперь...