РОССИЯ УЛИЧНАЯ
А. Карнаушенко
Я сегодня подумал о Родине,
Тихо грусть на душе затая.
С ней и радуясь, и любя,
Мы живем при любой непогодине.
Где березовых рощ даже сроду нет, -
Громко славится наша земля.
Эти дали под солнцем заветные,
Крики птиц по осенней мели…
Где под окнами розы цвели,
Рожь струилась огнями несметными, -
Все промчалось с иными заветами
Нашей новой, гремящей Зари.
Каждый прожитый миг – нам потеря.
Оттого и живем на разлад.
Так же осенью сыплется сад.
Я живу и от счастья не верю;
Что прошло и сокрылось за дверью, -
То уже не вернется назад.
Отмечталось, забылось, как облако,
Слезы выплакав, вылилось в луг.
Там, где лошадь вела стальной плуг
Под покровом небесного облика,
Не слыхать журавлиного отклика,
Не испить из ручья, милый друг.
Вся страна нынче крылья расправила!
Брат таежник, иль мудрый кумык…
Всех сближает великий язык.
Хоть природа людей и ославила,
Все же, в чем-то она да слукавила
И свела нас на «уличный крик».
И теперь уж, куда не взглянешь, -
Всюду пьют, от тоски ли большой…
Человека, что вровень с душой,
Никогда и ни в чем не обманешь,
И лишь только слегка отуманишь
Взгляд, сокрытый густой пеленой.
Что осталось им? – Горькое эхо
В переулках, со скорбью в извоз.
Там, где чувства идут на износ –
От того не сбежать, не уехать.
Остается – простится с утехой
И кружить возле серых берез.
Все же, жаль мне скупых и корявых!
Наша «быль» – «васильковая дрожь».
Потерял – так уже не найдешь,
Как теряем мы жизнь для забавы…
Вижу я: золотые купавы
И ласкающий, утренний дождь.
И под этим дождем, был он – не был,
Мне казалось, без тени тревог,
Будто после всего «того»,
Мы расстались с сердечной потребой,
Что и дождь не приходит с неба,
А, что мы отдаем его.
«Темь» ли нами сегодня правит?
Живший с нею – идёт на свет.
Ведь без счастья и грусти нет.
Лунной проседью жизнь нас манит.
Кто ей чужд – тот всегда обманет.
Но и ею же будет воспет!
Это пьянство – смешное дурачество;
Лихового безумства дурман.
Пусть, и сам я бывал в доску пьян…
Но, порою, простое ребячество,
Не в угоду всем прочим чудачествам,
Подводило всех нас под стакан.
Здесь никто уж себя не очистит
И не сможет грехов отмести.
Но случается нам и везти…
Даже ветер вещает при свисте, -
Что на каждом гнилом остролисте
Могут белые розы цвести.
2015 г.
