Усы Берлина

Берлин усами колется о броню.

Солнце. Июнь. Сорок пятый. Трофейным шнапсом

Берлин течёт по шоссе. Соловьи поют...

Фрау Матильда депешит надежду капсом:

Герр победитель, озёра мои пусты,

сухо под камуфляжем арийской пудры.

Будьте добры, зайдите постричь усы.

Утро и на закате бывает мудрым.

 

Ёкнет железное сердце? Броня мягка,

зеленоглазое дуло от мая пряча.

Месяц назад у фрау была мука,

яйца у Берлина. Булочки, чай горячий.

 

Чикают ножницы, вьётся транслита нить.

Фрау Матильда пахнет изюмом с ромом.

"Пресные булочки. Надо бы посолить", —

думает Берлин. Скучая во сне по дому.