Усы Берлина
Берлин усами колется о броню.
Солнце. Июнь. Сорок пятый. Трофейным шнапсом
Берлин течёт по шоссе. Соловьи поют...
Фрау Матильда депешит надежду капсом:
Герр победитель, озёра мои пусты,
сухо под камуфляжем арийской пудры.
Будьте добры, зайдите постричь усы.
Утро и на закате бывает мудрым.
Ёкнет железное сердце? Броня мягка,
зеленоглазое дуло от мая пряча.
Месяц назад у фрау была мука,
яйца у Берлина. Булочки, чай горячий.
Чикают ножницы, вьётся транслита нить.
Фрау Матильда пахнет изюмом с ромом.
"Пресные булочки. Надо бы посолить", —
думает Берлин. Скучая во сне по дому.
