Певцам с лирой и без

"...Ответь начистоту, мой светлый гений, в чем смысл поэзии, где сам творец таран, какой твой след для новых поколений, что ты оставишь для грядущих россиян?" — сказанное приписывается никому другому, а Вельзевулу.

Поэт душой, как страус сладкозвучный,

Волнуется и вечно рвется в бой,

Не потому, что с Музой стало скучно,

Со старой, отвратительной женой.

Слова на языке хрустят фисташкой,

А пародист, ну вылитый Брюс Ли,

Тебя причешет словно Чебурашку

И к плахе подтолкнет тебя, "Пошли".

Считаю критиканство не ошибкой,

Как впрочем корифеев бить веслом,

Поэт быть должен существом не хлипким,

Чтоб выдернуть перо гуся с хвостом.

Давно я в черном списке стихотворцев,

Хотя душою ангельской чиста,

Когда читаю вирши про озерца,

В которых крокодилы без хвоста.

Но ангелов, наверно, нет безгрешных,

Эвтерпа не палач и не пастух,

Творцы шипят: "Тебе испортим внешность,

Парнас — гнездо талантов, а не мух".

В Аду есть место только для поэтов,

Где гонят день деньской денатурат,

Вскрывают души стареньким пинцетом

И превращают "гений" в комара.