25-ое

Февральский дождь. Я не держу строку и, кажется, что мир звучит по-птичьи,

меня не занимает ни античность, ни Цицерон в сенате. Речь врагу

еще гремит восьмого ноября. Отечество не поминает отчеств.

Но ни латынь, ни тайный смысл пророчеств со мною в феврале не говорят,

зато звучит машинный шумный плеск, лед на реке, изломанный, глазурный.

История – убийства, пепел, урны; бессмертие – не смертным. До небес

нам дела нет. Нам серый вечер хмур, тосклив и грязен, больше по привычке.

Февральский дождь.

Пустые электрички

уходят с Павелецкого во тьму.

 

#hivernoir