Фикус с бантиком

Сподобил бы Господь на красоту:

Стихи про лето написать иль осень.

Не надобно Создателю иль вовсе

Так занят, что совсем невмоготу.

Нет, не до нас, пожалуй. Не до вёсен.

 

Поэту скучно - он же знает слог.

На временах бы года отыграться,

Но нет для связки лишних декораций.

Есть всё: желанье, пища, свежий сок -

Итог печальный всех урбанизаций.

 

Поэт – мыслитель. Возражений нет.

Он к фикусу в горшке цепляет бантик...

Со стороны восторженный романтик

Глядит, авось наклюнется сонет...

Печально, но завёрнут кем-то «крантик».

 

Поэту в помощь есть бутыль вина -

Ни много и ни мало, а «пол-литра».

Вот где всех красок там палитра!

Причина ступора в мозгу устранена.

Хмелеет быстро мозг... Не до арбитров.

 

А что стихи? Стихи – такая штука,

Когда не можно развернуть сюжет...

А в окружении нажаренных котлет,

Заглянет - пошлая безумная старуха.

А утром в зеркале нерадостный портрет.