Фикус с бантиком
Сподобил бы Господь на красоту -
Стихи про лето написать иль осень.
Не надобно Создателю. Иль вовсе
Так занят, что совсем невмоготу.
И не до нас, пожалуй. Не до вёсен.
Поэту скучно… Он же знает слог.
На временах бы года отыграться.
Но нет для связки (дома) декораций.
Есть всё: желанье, пища, свежий сок -
Итог печальный всех урбанизаций.
Поэт – мыслитель. Возражений нет.
Он к фикусу в горшке цепляет бантик.
Со стороны восторженный романтик
Глядит… Авось наклюнется сонет.
Печально, но завёрнут кем-то «крантик».
Поэту в помощь есть бутыль вина -
Ни много и ни мало, а «пол-литра».
Вот где всех красок там палитра…
Причина ступора в мозгу устранена.
Хмелеет быстро мозг - не до арбитров.
А что стихи? Стихи – такая штука...
Когда не можно развернуть сюжет,
А в окружении нажаренных котлет,
Заглянет пошлая безумная старуха…
А утром в зеркале нерадостный портрет.
