Белый стих
Я часто ощущаю на себе кривые взоры,
Как будто я какой-то не такой.
Они порой рисуют разные узоры
На сердце, вызывая стук его глухой.
Безумцем нарекают и считают диким психом,
Молчат, обходят просто стороной,
Под нос себе, бывает, шепчут очень тихо:
«Кукушка съехала, проблемы с головой.»
А я упёртый очень, и до чёртиков упрямый -
Ночами в тишине пишу стихи,
Внутри себя взъерошив крошечное знамя,
Которое и так подняли на штыки.
Ну, а родиться для поэта время непростое -
Безбожность, глупость - нынче стадный хайп.
Я лишним чувствую себя, везде изгоем,
Быть может, в этом есть и свой безумный кайф?!
Природа приучила многих с первых, аж, пелёнок -
Ты будь, как все, и в руки жизнь течёт.
Но белым иногда рождается котёнок
И портит общей массы серой он помёт.
Так часто рано потухали посланные звёзды,
Не выдержав людского бытия -
Душа пожёвана, изранена, в коросте,
Калека иль подшитый, снятый с острия.
Пройдут года, а, может, пробегут, стремглав, десятки,
И ночью проскользнёт наш силуэт…
Ну, а сейчас - окей, спокойно, всё в порядке -
Опять ненужным стал ещё один поэт.
(Февраль 2021)
