Белый стих

Я часто ощущаю на себе кривые взоры,

Как будто я какой-то не такой.

Они порой рисуют разные узоры

На сердце, вызывая стук его глухой.

Безумцем нарекают и считают диким психом,

Молчат, обходят просто стороной,

Под нос себе, бывает, шепчут очень тихо:

«Кукушка съехала, проблемы с головой.»

А я упёртый очень, и до чёртиков упрямый -

Ночами в тишине пишу стихи,

Внутри себя взъерошив крошечное знамя,

Которое и так подняли на штыки.

Ну, а родиться для поэта время непростое -

Безбожность, глупость - нынче стадный хайп.

Я лишним чувствую себя, везде изгоем,

Быть может, в этом есть и свой безумный кайф?!

Природа приучила многих с первых, аж, пелёнок -

Ты будь, как все, и в руки жизнь течёт.

Но белым иногда рождается котёнок

И портит общей массы серой он помёт.

Так часто рано потухали посланные звёзды,

Не выдержав людского бытия -

Душа пожёвана, изранена, в коросте,

Калека иль подшитый, снятый с острия.

Пройдут года, а, может, пробегут, стремглав, десятки,

И ночью проскользнёт наш силуэт…

Ну, а сейчас - окей, спокойно, всё в порядке -

Опять ненужным стал ещё один поэт.

 

(Февраль 2021)