Письмо другу
Весна в провинциальном городке
И как сказал когда-то Бродский другу:
"Мы в эту жизнь приходим налегке,
Чтобы бежать бесмысленно по кругу".
Иосиф прав, но не рубя с плеча,
Я в мыслях наведу сперва порядок,
Талант — заноза и не ровен час,
В душе моей придет к саморазряду.
Душа не чашка, вставшая вверх дном,
Чтоб выплеснуть вчерашнии помои,
Цветочный запах от Climat Lancome,
Который постоянно беспокоит.
Легко с поэтом быть накоротке,
Когда он понимает с полуслова,
Поэзия — не зверь на поводке,
Слова в строке — не серая полова.
Полно бездарных, что ни говори,
Без дураков мы жили бы все скучно,
Ведь волшебство поэзии внутри,
В огранке строф и рифмах благозвучных.
Поэзия, как опухоль в костях,
Нарцисс, поднявшийся над гладью лужи,
В стихии бурной ей не ведом страх,
Она парит над волнами и кружит.
Мне хочется сказать "остановись",
Миазм иллюзий разве совершенство?
Клубок противоречий — это жизнь,
А дар поэта: Зло или блаженство?
