Письмо другу

Весна в провинциальном городке

И как сказал когда-то Бродский другу:

"Мы в эту жизнь приходим налегке,

Чтобы бежать бесмысленно по кругу".

 

Иосиф прав, но не рубя с плеча,

Я в мыслях наведу сперва порядок,

Талант — заноза и не ровен час,

В душе моей придет к саморазряду.

 

Душа не чашка, вставшая вверх дном,

Чтоб выплеснуть вчерашнии помои,

Цветочный запах от Climat Lancome,

Который постоянно беспокоит.

 

Легко с поэтом быть накоротке,

Когда он понимает с полуслова,

Поэзия — не зверь на поводке,

Слова в строке — не серая полова.

 

Полно бездарных, что ни говори,

Без дураков мы жили бы все скучно,

Ведь волшебство поэзии внутри,

В огранке строф и рифмах благозвучных.

 

Поэзия, как опухоль в костях,

Нарцисс, поднявшийся над гладью лужи,

В стихии бурной ей не ведом страх,

Она парит над волнами и кружит.

 

Мне хочется сказать "остановись",

Миазм иллюзий разве совершенство?

Клубок противоречий — это жизнь,

А дар поэта: Зло или блаженство?