Спящая красавица

Когда-нибудь в какой-нибудь Уфе,

в подушках на икеевской софе,

три дня небритый и слегка помятый,

рахатлукумной женщине в висок,

уснувшей после ласки на часок,

признаешься, как не любил меня ты.

 

Шепнёшь в красиво подведённый глаз,

как знать не знал, и думал не о нас

(мурашки побегут по смуглой коже,

вздохнёт груди пологий перевал),

не помнил, не хотел, не целовал,

и я тебе никто. Но отчего же

 

толпятся мысли вовсе не о том,

что связано вот с этим тонким ртом,

и лезет в ветви памяти напрасно

гештальт твой, длинношеий, как жираф?

Ведь нет меня и не было, ты прав,

а спящая красавица прекрасна.