Сволочь своего лабиринта
иди по воде,
и пусть волны не скалят чешую дна,
иди по воде,
и пусть ноги мокнут, тина путает.
ты долго оставался от всего в стороне,
твои глаза, от взгляда закрытых век,
едва пристально лопнут,
и ты смотаешь с камней холод в шерсть,
обернёшься вокруг круга, что оставили,
острым словом, розового языка, тронешь жесть,
в неё завтрашний день закован.
настоящее твоё кашляет прошлым,
болезнь обошла стороной,
но был влюблённый роман,
словно плут добавил в твой кофе капельку серенад,
поодаль сел на мрамор теней тёплых,
вышел на рельсы,
лёг в сторону поезда без остановок,
этим хотел объяснить свою непонятную настороженность, -
лежать на холодном дыхании путей нескончаемых,
смотреть в небо глазами гильз расстрелянных.
не палач, не жертва,
твои руки умеют становиться ладонями,
согревать, кто замёрз,
кто за ласку готов замурлыкать котом,
в тебе нет искусства, всем нравиться,
да это тебе и не надо, -
оставайся самим собой,
но ты не любишь свой дом,
в нём одиночество,
и голые стены глазами побитой собаки
просят скорее снести конуру,
быть может, это тебе всё привиделось
после бутылки текилы,
а может…
ты просто не нужен стенам своим.
слова…
и снова пачкают чистый лист,
лукавый день не даёт тепла,
холод не пускает погреть,
куница не знает,
как мех с неё на охоте за призрачным счастьем сдерёшь,
она маленькой жизнью жила,
ты согрелся, шкура уже не нужна,
выкинул куницы потомству…
в огромном мире настолько маленький,
даже в доме своём не находишь места,
маешься, оглядываешься, стены свои ненавидишь,
тебе говорю я, иди по воде своих сухих дорог,
встречай на рассвете лучи натянутых канатов,
да пусть не пройдут мимо тебя слова,
что жалят чистой бумагой.
