Свои люди
Есть люди, которых мы не выбираем,
Они навсегда в наших клетках и атомах,
Как грозы в начале цветущего мая,
Как шёпот листвы в старом парке загадочном.
Есть люди – свои по душе и по крови,
Которые рядышком будут пожизненно,
И чьи имена, как к рассветам пароли
На наших сердцах откровением выжжены.
