Свои люди

Есть люди, которых мы не выбираем,

Они навсегда в наших клетках и атомах,

Как грозы в начале цветущего мая,

Как шёпот листвы в старом парке загадочном.

 

Есть люди – свои по душе и по крови,

Которые рядышком будут пожизненно,

И чьи имена, как к рассветам пароли

На наших сердцах откровением выжжены.