СКОБКИ

И сад роскошный за окном.

И сын. И дом – к бревну бревно,

и крепко держат скрепы-скобы.

Но опрокинут кверху дном

весь мир, где лучшее – потом,

в пространстве иновременном.

Заветным днём?

За вечным сном?

С чего бы,

закрыв усталые глаза,

в третьестепенном увязать,

метаться вечно заполошно

(так жить нельзя,

нельзя – ни дня!),

и вновь бежать тропинкой ложной

и ничего не догонять,

мозг выносить и жизнь – опять

за скобки.

 

А скобки стали – руки в боки

и смотрят на меня с упрёком,

и прячут важное гуртом.

Стишок, проклюнувшись ростком,

так и засох на солнцепёке;

минуты нежности с котом,

уроки с сыном – всё наскоком.

А сын сегодня в первый класс

уже свою отправил дочку…

В глазах любимого погас

былой задор, хоть в этот раз

раздор не доведён до точки…

 

Рассвет. Закат.

В тиски зажат

отрезок времени короткий.

И красным (правками!) страшат

загоризонтовые скобки.

Пока не унеслась душа –

остановиться! Не спеша

взять из кладовки пассатижи

и скобки лишние разжать

(пусть канет в прошлое межа

и станет каждый ближний ближе!)

и жить! И жить – не просто выжить.