СКОБКИ
И сад роскошный за окном.
И сын. И дом – к бревну бревно,
и крепко держат скрепы-скобы.
Но опрокинут кверху дном
весь мир, где лучшее – потом,
в пространстве иновременном.
Заветным днём?
За вечным сном?
С чего бы,
закрыв усталые глаза,
в третьестепенном увязать,
метаться вечно заполошно
(так жить нельзя,
нельзя – ни дня!),
и вновь бежать тропинкой ложной
и ничего не догонять,
мозг выносить и жизнь – опять
за скобки.
А скобки стали – руки в боки
и смотрят на меня с упрёком,
и прячут важное гуртом.
Стишок, проклюнувшись ростком,
так и засох на солнцепёке;
минуты нежности с котом,
уроки с сыном – всё наскоком.
А сын сегодня в первый класс
уже свою отправил дочку…
В глазах любимого погас
былой задор, хоть в этот раз
раздор не доведён до точки…
Рассвет. Закат.
В тиски зажат
отрезок времени короткий.
И красным (правками!) страшат
загоризонтовые скобки.
Пока не унеслась душа –
остановиться! Не спеша
взять из кладовки пассатижи
и скобки лишние разжать
(пусть канет в прошлое межа
и станет каждый ближний ближе!)
и жить! И жить – не просто выжить.
