Музыкант играл на скрипке...

Музыкант играл на скрипке

По-весеннему тепло,

Грани жизни были зыбки

И куда-то их вело.

 

Может, влево - к нелюбимой,

Может, вправо - там, где смерть;

Стерегли их злые зимы,

Обращая грани в твердь.

 

И из этой тверди вырвать

Удавалось не всегда

То, что стоило бы выбрать,

То, что вина - не вода.

 

Но, вернув сознанью зыбкость,

Музыкант лишь рисковал

Пробудить веселья дикость,

На провал он наплевал.

 

Так играй же - сто крат ярче

Будет Солнце по весне,

Бег смычка, чтоб было жарче,

Подчинив шальной струне.