Муки творчества

Ох, как не просто нынче быть поэтом!

Слова порою хлещут как вода,

Как овцы разбегаются сюжеты,

И всякий раз куда-то не туда.

 

Он их унять успевши еле-еле,

Кляня немилосердную судьбу,

Оказывается, вдруг, в чужой постели,

Во тьме души чужой, чужом гробу.

 

А впереди бежит дурная слава, –

Стихи его совсем не ко двору:

То в монастырь он явится с уставом,

То похмеляться на чужом пиру.

 

Но всё ж чужого горя не бывает, –

Спасает этот факт в который раз.

И истина сквозь строки прорастает,

И глаз поэта верен, как алмаз.

 

Когда ж иссякнет истины заначка,

И выверен твой стих, как пятью пять,

Поймёшь ты: - Боже мой, коровья жвачка!

Какая скука! Лучше не читать!