Извечный спор...

Извечный спор поэта с графоманом,

Где критик выполняет роль судьи,

А пародист с шипением варана

Под юбку лезет первой попадьи.

 

Ругательства, как снег в лицо несутся,

Сатириков несет всегда вразнос,

Их аргументы, как горох на блюдце,

На них не существует, правда, спрос.

 

Талант поэта — яхонт винограда,

В котором брызжет сок из свежих рифм,

Читать стихи читателю отрадно,

В волшебный мир окошко отворив.

 

У графоманов, что не день, то пасквиль,

Культуре языка несут урон,

Поэзия — несчастная Савраска,

Которую поставили в загон.

 

Поэт способен описать словами,

Как лапы тянет с икрами костер,

Как мечется и умирает пламя,

Теряясь в углях, как Багдадский вор.

 

Я говорю, наверное, впустую,

За истины собой не дорожа,

Напрасно головой своей рискую,

На плахе графоманского дождя