О труде стихописания
Мне многие говорят,
будто бы я
Никогда
не умру
от скромности.
Я в бессонные ночи
стихи ваял,
Продолжая
с глаголами
спор вести.
Скачут рифмы слагаясь
в стихи,
в уме,
Не забывая
о пользе
хвастать.
Прыть изысканий своих
возьми,
умерь?
Нужны стихи,
как зубам их паста.
В подборке рифм
бедный мозг,
тисками сжат.
Не подходит эта,
другую суну.
Ищу острую,
как лезвие ножа,
Плохую скомкав,
бросаю в урну.
