О труде стихописания

Мне многие говорят,

будто бы я

Никогда

не умру

от скромности.

Я в бессонные ночи

стихи ваял,

Продолжая

с глаголами

спор вести.

 

Скачут рифмы слагаясь

в стихи,

в уме,

Не забывая

о пользе

хвастать.

Прыть изысканий своих

возьми,

умерь?

Нужны стихи,

как зубам их паста.

 

В подборке рифм

бедный мозг,

тисками сжат.

Не подходит эта,

другую суну.

Ищу острую,

как лезвие ножа,

Плохую скомкав,

бросаю в урну.