Да, я малютка среди камней,

Еще сижу в скорлупе яйца,

Но сколько нас, брошенных птичьих детей с одним любопытством заместо лица?

 

Я знаю немногих на этом пляжу таких же непуганых, юных, смешных. И мне говорят, я наивно сужу, что птиц не бывает на свете злых, что там, за пределами скорлупы, молочные реки, костры и любовь... Нет! Там по рекам плывут гробы, из всех щелей там сочится кровь!

 

Меня стараются запугать, засунуть кляп в песнопойский рот, заставить прятаться и дрожать, забыть естественность и полет, словами тяжелыми поломать тончайших косточек легкий строй и вместо того, чтобы в тучах летать, сидеть уныло в норе под горой.

 

А я вот, хотите, не верю в зло! Не верю в предательство и обман! Я верю в удачу, в свое крыло и лихо несусь в непроглядный туман. И я не хочу ничего знать о всех опасностях и силках, хочу невозможность свою испытать, сражаться с метелью и бурей в горах.

 

Большая ловушка совсем не там,

она таится в самом яйце, под пухом и перьями,

на душе,

где хищной кошкой скребется страх,

царапая солнечность на лице.