На поэта посмотрел случайно

Застава Иван

Я на поэта посмотрел случайно,

На его серое безмолвное лицо,

Поверил я тогда что дикое скитанье,

Заменит делом слово моего,

Шел первый день, со звоном, романтично,

Без слез, без страсти и труда,

Я написал так иронично,

О том как я люблю тебя.

Шла первая тетрадь безделья ,

Не знал что слыл как графоман,

Шли черные недели края,

С тобой закончил я роман.

Я был не прав, писать я не умевший,

Но все же превратил в безумную строку,

То что писал влюбившись безсердечным,

Я все таки покляля "не сожгу"

Заканчивался месяц покланений,

Свисал как груз мой странный лик,

И август пролетевший незаметный,

Я потерял сей страсти пик.

Уже писал не о высоком,

И местью не гразился ей в стихах,

Уже писал о равнобоком,

О чем то твердом, как в стенах,

Как не свехнулся сам не знаю,

Уверен я здесь Бог помог,

Но плакали гитары рая,

Когда уйти отсюда я не смог.

Октябрь наступил, жестокий месяц,

Как холод пробивает без дождя,

И нету ведь ни снега и ни края,

И не блестит знакомая душа.

С шетиной, с опухшими глазами,

Я посмотрел на небо с суеты,

Я попросил хоть что нибудь иного,

И свет послал мне теплоты,

Да я влюбился, жить так старо,

Но озарилась новым огоньком,

Я был уверен,только сердцем, краем,

Я чувствовал от куртки крохотный замок,

И вот ноябрь первом нежный, мне напевает времена,

О том что снег уже не белый,

Но рядом лучшая душа,

Будь может я и не признался,

Быть может я и не сказал,

Но был уверен я без края, что это свет её послал.

И вот пишу уже со свистом,так проносились времена,

Что диким временем на сердце, остались отпечатки от стиха,

Я повещал поэмы света,и ямбы безпросветной тьмы,

Но тихой песенке поэта, не удалось вонзится в жизнь.

О праздник радости и света, о мимолетный свет из сна,

Я ей признался, буду смелым,

Я ей писал как и всегда,:

Люблю тебя, хорошая, родная,

Я повторю, любил тебя всегда,

И ежедневно, ежечастно вам из рая,

Стихи писал слезами декабря.

Я вас люблю, любите меня тоже,

Вот мой подарок вам на новый год,

Быть может и признанием похожим,

Но я свалился во влюбленный брод.

Но так изящно, превосходно,

Махнула девечья рука,

И ранить не хотела будто,

Сказала:Не люблю тебя.

Под звуки клависины старой,

И под герляндой над зарей,

Я плакал на подушке этой,

Наверно как поэт немой.

И вот февраль уже встречаю,

О том что жить и вовсе не хочу,

Но как поэт, я дни сьи проважаю,

И в коридоры привожу тоску.

Я знаю что когда то будет,

Любой парнишка глянет на меня,

Наверно скажет, "был он глупым"

И честь накатит на меня.

Да глупым был, и глупым оставался,

Я не умею так писать,

Что б красным словом, словом ясным,

Серым поэтом на холстя воспрять.