Строчки в пыль мешает время...
Где то,за столом,под лампой,
Вдалеке от современной жизни.
Жил поэт,не много странный.
Не оцененный отчизной.
Жил,писал,а после помер.
Просто вышел жизни срок.
Но не вышел даже томик,
Из написанных им строк.
И не кто его не вспомнит.
По нему не за скорбит.
Скарб родней мгновенно пропит.
Только шкаф еще стоит.
В нем,поэтовы записки.
Из корявых строк-канва.
Там гнездо устроят крысы.
Ведь стихи для них -еда.
Неизвестные поэты.
Не прочтены,не заметны.
Пролетевшие кометы.
И затушенные ветром.
