Чувства.
Сиюминутная прыть, способность быть вместе с другим,
Способность себя разделить, свой мир разбивая на два,
На до или с частью тебя… Всё усложняя…
Превращая простые фигуры, в трехмерные с множеством граней.
Постоянно искать, заставляя и в белом, и в черном увидеть, хоть что-то еще.
Так бывает? Что бы просто без глупых упреков, не до... и не пониманий,
Что б без яда в бокале, без горечи в сладком плоду.
Вся палитра, смешавшись, казалось бы, даст одноцветный сюжет,
День за днем, повторяя черты, проходящих таких же наполненных или пустых.
И привычкой объяв, заиграет всё тот же мотив, что любовь не любовь,
А боязнь быть ненужным, никчемным и ветер внезапно затих…
....
