Чувства.

Сиюминутная прыть, способность быть вместе с другим,

Способность себя разделить, свой мир разбивая на два,

На до или с частью тебя… Всё усложняя…

Превращая простые фигуры, в трехмерные с множеством граней.

Постоянно искать, заставляя и в белом, и в черном увидеть, хоть что-то еще.

Так бывает? Что бы просто без глупых упреков, не до... и не пониманий,

Что б без яда в бокале, без горечи в сладком плоду.

Вся палитра, смешавшись, казалось бы, даст одноцветный сюжет,

День за днем, повторяя черты, проходящих таких же наполненных или пустых.

И привычкой объяв, заиграет всё тот же мотив, что любовь не любовь,

А боязнь быть ненужным, никчемным и ветер внезапно затих…

....