Остатком листьев о былом бормочет

В осеннем парке... неземная тишь,

Приятна мне вечерняя прогулка.

Тут возле берега осока и камыш,

И мысли в голове стучатся гулко.

К комлям деревьев опустился мрак,

Уже и вдаль не очень чётко видно.

Вот этот куст... похож на алый мак,

А может быть, ему за что-то стыдно.

Шуршит листва, опавшая в ногах,

Как будто мне сказать чего-то хочет.

Здесь над водою ива вся в слезах...

Остатком листьев о былом бормочет.

На гладь пруда... спустился ветерок,

Чуть дунет, и погонит волны рябью.

Писал Островский – «Бедность не порок»

Хотя в «Грозе» жалел он долю бабью.

Ещё немного, парк накроет тьмой,

Так быстро за кустами синь густеет.

И мне... давным-давно пора домой.

И, кстати, солнце, ну совсем не греет.