Чёрный

Ночь.

 

Шторы

Задёрнуты

Плотно.

 

Ветер

Стучится

В закрытые окна.

 

Стол

На краю

Моей комнаты

Сонной.

 

Кто-то пришёл.

 

- Я не "кто-то", а Чёрный.

 

Чёрный

Снаружи,

Внутри.

 

Это снится...

 

Чёрный всё ближе, и тает граница.

 

- Здравствуй.

Узнала?

Пришёл и к тебе...

К каждому я прихожу, хе-хе-хе...

 

- Нет. Уходи! Далеко, насовсем!

Сумрак окна,

Привидение стен

Душных, горячих, сухих...

Ты никто!

 

Чёрный не слушал, снимая пальто

Чёрное.

Вдруг улыбнулся.

 

Вся жуть

В этой улыбке

Успела мелькнуть.

 

- Я привидение...

Ладно.

И что ж?

Каждый поэтишко чем-то похож

И на меня.

Разве станешь скрывать?

 

Чёрный садится ко мне на кровать.

 

И говорит:

- У поэтов удел

Слишком тяжёл. И не всяк из них смел,

Чтобы признаться себе (да и мне) -

Славу поэты лишь видят во сне!

Как бы вступить в знаменитый союз

Лучших Писателей. Этакий груз,

Непонимание, кризис стихов -

К этому каждый поэт ли готов?

 

Снова смеётся.

Противно и зло.

 

"Ладно, сегодня тебе повезло" -

Думаю я, говоря ему вслух:

 

- Нет, ты не прав! У поэтов есть дух.

Сильный и смелый -

Он пламенно-чист,

Выплеснуть только его бы на лист!

Может, поэты бывают корыстны...

Часто неопытны. Ну, неказисты...

Это всё так.

Но всё так же и то,

Что у поэта прекрасного в сто,

В тысячу раз больше чем у того,

Кто лишь, как ты, обвинять всех готов!

 

- Я? Обвинять? Это просто смешно.

Правда оружием стала давно.

 

- Где же тут правда?

 

- А где же тут ложь? -

Чёрный вскочил.

- Шут тебя разберёшь!

Странный, упрямый, ужасный народ!

Я прихожу к ним, а мне они - вот!

 

- Чёрный...

Ты - призрак.

Ты - чья-то душа.

Может, поэта.

Жила ты, спеша.

В страсти эмоций, и рифм, и стихов

Век твой прошёл.

Но поэт не готов

Был уходить просто так навсегда.

Вот ты и маешься, бедный, года...

Ходишь к поэтам, их хочешь смутить.

Страхи хозяина им подарить.

 

Чёрный...

Ты добрый.

Я знаю.

Тебе

Просто пора покориться судьбе.

Будут поэты веками писать,

Будут метаться и будут страдать,

Будут стараться понять этот мир,

Их проводник снова будет Шекспир

В землях поэзии...

 

Чёрный, не плачь...

 

- Я и не плачу!

До встречи, рифмач...

 

Вот тебе, что ли, на память... Держи.

Можешь и выкинуть, и дорожить...

 

Чёрный сквозь шторы

Шагнул в темноту.

Я опустилась устало на стул.

 

То, что лежало в руке у меня,

Жгло мою руку сильнее огня.

 

Чёрное с надписью белой кольцо:

"Душу, Поэт, сохрани

И лицо"