нехудожник

В густые чернила макаешь пальцы,
Сжимаешь холстину до хруста костей.
До одурения в пригоршню пялиться,
Маясь меж картами разных мастей.

Не угадать, что загадано шулером,
Хитрой воровкой – старухой судьбой.
Всё, что хотел ты, покатится кубарем,
Сломится в прах примирённой борьбой.

Всё, что не выскажешь, станет забвением –
Этого ль ты так боялся всегда?
Что ж не приходит к тебе озарение,
Упитанной птицей летя сквозь года?

В рисунках твоих не заложено смысла,
Не выразить чувств взворошённый комок,
На сердце давно уж тоскливо и кисло,
Костяшки свёл в судороге творческий рок.