суббота
Не дождь, не снег – но что-то сыплет с неба.
Душа – от безысходности до гнева –
Опять проходит темный коридор.
Царит в соседней комнате Бетховен,
Блины печет мой самый младший Овен,
А я смотрю в потухший монитор.
Бывает так на свете – что поделать?
В шестнадцать, двадцать восемь, сорок девять:
Безрадостно, бессмысленно, без... Но
Стреляет кошка искрами покоя...
Не дождь, не снег, а что-нибудь такое
Пробьется к нам на Землю все равно.
