суббота

Не дождь, не снег – но что-то сыплет с неба.

Душа – от безысходности до гнева –

Опять проходит темный коридор.

Царит в соседней комнате Бетховен,

Блины печет мой самый младший Овен,

А я смотрю в потухший монитор.

 

Бывает так на свете – что поделать?

В шестнадцать, двадцать восемь, сорок девять:

Безрадостно, бессмысленно, без... Но

Стреляет кошка искрами покоя...

Не дождь, не снег, а что-нибудь такое

Пробьется к нам на Землю все равно.