Не вру...

Не вру, что назову себя пророком,

Но душу до сих пор не продала,

Стихи мои все мусор ненароком,

Наивные, сумбурные весьма.

 

В надрыве рву голосовые связки,

Хвастливый тон — над строчками внахлёст,

Все потому, что я боюсь огласки,

Сестра наивность любит брата злость.

 

Стихи, как искры в результате тренья,

Где в строчках дыры от летящих рифм,

Подобные форелям из ущелья,

Запасы тем изрядно истощив.

 

Поэт — не сочинитель для забавы,

Не клоун под искусственным дождём,

Поэзия — не в конкурсах и славе,

А небо задевать смеясь крылом.

 

Жечь души постоянно, непрестанно,

Идти на звук инверсии стиха

И становиться мысленно титаном,

В трясине брод найдя наверняка.

 

Убогий ум, как треск стеклопакета,

Как звон стекла ненужный с кондачка,

Зато толпе понятнее все это —

Юродивость кривлянья дурака.