Одна...

Лохмы торчат, под глазами чернеет бланш -

Видимо снова привычно не смыла тушь.

Сколько ей? Со́рок? А вроде пока не дашь,

Только вот лоб весь в морщинах - ну хоть утюжь.

 

Яростно трётся мочалкой, смывая ночь:

Запахи, звуки, чужой надоевший сон,

Ночь повторяет до капли/до дна/точь в точь

Всех предыдущих бредовых кошмаров сонм.

 

Холод душевный под душем не отогреть,

Кофе горячим прогорклость утра́ не смыть,

Взгляд затуманится дымом от сигарет -

Дым разъедает глаза - до слезы/навзрыд.

 

Звук одиночества - длинным гудком в сети

Нервы все вымотал, душу пробил до дна.

Сколько ей? Сорок? А может быть, к тридцати?

Дико устала, привыкла, сжилась -

Одна...