Одна...
Лохмы торчат, под глазами чернеет бланш -
Видимо снова привычно не смыла тушь.
Сколько ей? Со́рок? А вроде пока не дашь,
Только вот лоб весь в морщинах - ну хоть утюжь.
Яростно трётся мочалкой, смывая ночь:
Запахи, звуки, чужой надоевший сон,
Ночь повторяет до капли/до дна/точь в точь
Всех предыдущих бредовых кошмаров сонм.
Холод душевный под душем не отогреть,
Кофе горячим прогорклость утра́ не смыть,
Взгляд затуманится дымом от сигарет -
Дым разъедает глаза - до слезы/навзрыд.
Звук одиночества - длинным гудком в сети
Нервы все вымотал, душу пробил до дна.
Сколько ей? Сорок? А может быть, к тридцати?
Дико устала, привыкла, сжилась -
Одна...
