Поле наше, поле...

Поле наше, поле,

Русское, святое,

Что нам до лесов и до морей!

Кровушкой умоем

Жито золотое

Утречком на розовой заре.

 

Нет под небом правды -

Нет ее и выше.

Вывели - поставили рядком -

Нестерпимым смрадом

Смерть в лицо нам дышит,

Греет нас могильным холодком.

 

Наша в том вина ли,

Что не искупили,

Смертью смерть покуда не поправ?

Пули не догнали,

Шашкой не срубили

В полюшке среди пахучих трав.

 

Поле наше, поле,

Станет нам погостом -

Бог рассудит, в ад нам или в рай.

Постреляли вволю,

Погуляли вдосталь -

Вот он я, Старуха, забирай !