Поле наше, поле...
Поле наше, поле,
Русское, святое,
Что нам до лесов и до морей!
Кровушкой умоем
Жито золотое
Утречком на розовой заре.
Нет под небом правды -
Нет ее и выше.
Вывели - поставили рядком -
Нестерпимым смрадом
Смерть в лицо нам дышит,
Греет нас могильным холодком.
Наша в том вина ли,
Что не искупили,
Смертью смерть покуда не поправ?
Пули не догнали,
Шашкой не срубили
В полюшке среди пахучих трав.
Поле наше, поле,
Станет нам погостом -
Бог рассудит, в ад нам или в рай.
Постреляли вволю,
Погуляли вдосталь -
Вот он я, Старуха, забирай !
