В миноре
Снегопад. Встречает сечей,
бьёт. Ещё и ветер дует.
Заметает. В белом плечи.
Рвёт плетение раздумий.
Вдаль умчат. Не намотаешь
их на пуговицу мыслей.
Снег топорщится. Не тает.
Куковалка жизни числит
десять лет мне. Брешет птаха.
Не осилю трёх, наверно.
Смолоду взойти на плаху
за идею было б скверным?
Где они, борцы за правду?
И живут ли их идеи?.
Или сделались отравой
за бесценок, быв враждебным,
гиблым с самого начала?
В чём значение великих?
Славы и почёта мало.
Заметает их, как лики.
Время отшибает память,
миновавшее уносит.
Мажут грязью чести знамя.
Оскорблён орденоносец.
На вопрос: «За что боролись?»
нет достойного ответа.
Хамов – тьма. Плодятся тролли.
Полнится дрянным планета.
