Участь поэта

Мне интересно,

Когда-нибудь Пушкин мучился

От того, что у него ни черта не получается?

 

Как у меня!

 

Ритм убегает, строка не рифмуется,

Смысл вообще издевается!

 

Пушкин! Ты мучился? Каждый твой стих -

Просто шедевр искусства!

Трудно ли было писать тебе их,

Вкладывая своё чувство?

 

Лермонтов! Друг мой! Ну, остановись!

Трудно, скажи, было сердцу

Своей поэзии в синюю высь

Вкус придавать мяты с перцем?

 

Брат мой, Есенин! Спрошу и тебя:

Как научиться словами

В людях огонь зажигать и, шутя,

Души сжигать их дотла и...

 

Нет.

 

Маяковского

Не потревожу.

Спрашивать просто не смею.

Знаю, ответит:

"Пиши чем-то строже,

Кроме традиций хорея!"

 

Стойте! Марина Цветаева, вы -

Женщина, значит, поймёте!

Как мне добиться такой синевы

В стихотворном полёте?

Как мне развить шаткий слог до того,

Чтобы мой стих был как море?

 

Я же поэт!

И пусть сладок мой путь,

Так же он истинно горек!..

 

Пушкин мне сдержанно руку пожал,

Лермонтов глянул в глаза.

Только Есенин свой взгляд задержал,

Не отвернувшись назад.

 

А Маяковский рукою махнул,

Рядом с Мариной шагая.

 

"Просто мужайся!" - плечами качнул.

"Участь поэта такая..."